РУССКИЙ ДЖЕНТЛЬМЕН

Недавно умер поэт Александр Межиров, и во всех русских изданиях, выходящих в Нью Йорке, появились статьи о нем. Авторы рассказывали о своих встречах с Межировым, или пересказывали гуляющие в интернете байки о его роскошной жизни успешного игрока. О том, как в восемнадцать лет он ушел на фронт, воевал и был ранен. Как он ездил по Москве на одном из первых мерседесов, как он играл ночи напролет и был в игре удачлив, очень, поэтому и не нуждался в благах, предоставляемых членам Союза писателей.

Но тем не менее в Союзе состоял, сидел на многочисленных заседаниях и даже участвовал в работе каких-то комиссий, был награжден неоднократно, то есть полностью соответствовал времени в котором жил. &#9-Много публиковался, был признан властями, да и стихи писал хорошие, запоминающиеся. В нем играла, долго, та самая музыка, о которой он когда–то написал:

&#9- «Какая музыка была! Какая музыка играла, когда и души, и тела война проклятая попрала! Какая музыка во всём, всё и для всех – не по ранжиру! Осилим...

Выстоим... Спасём... Ах, не до жиру – быть бы живу... Солдатам головы кружа, трёхрядка под накатом брёвен была нужней для блиндажа, чем для Германии Бетховен.»

&#9-Об этом писали в многочисленных мемориальных статьях, как писали и о том несчастном случае зимой 1988 года, когда ночью Межиров наехал на своем автомобиле на актера Юрия Гребенщикова (компания расходилась после поминания Высоцкого в день его рождения), и в каком-то затмении ума не оказал первую помощь, а напротив, оттащил пострадавшего в кусты и скрылся с места происшествия. Однако нашлась свидетельница, запомнившая номер машины. Жертва вскоре скончалась, а Межирова быстро нашли и нет, не посадили, но долго таскали по различным следствиям и разборкам. &#9-С этого момента, судя по многочисленным публикациям, музыка играть для него перестала. Разбирательства тянулись долго и проступок этот, непонятный, как бы несвойственный ему, никак не забывался.

&#9-В 1994 году Межиров с женой перебрались в Америку и поселились в Нью Йорке. Пригодилось его еврейство, они получили статус беженцев, пособие по старости, а затем и маленькую социальную квартирку на Манхеттэне.

&#9-Почему я пишу о Межирове, что я могу добавить к потоку мемориальных статей? А вот что. Большинство меморабилий сопровождается авторскими комментариями о том, как он, автор, пытался в последние годы жизни поэта встретиться с Межировым, но не мог никак найти его адрес, или телефон... Мне в некотором смысле повезло. Я с Межировым говорила и даже смогла оказаться ему полезной.

&#9-Случилось это году в 2004, поздним летом или ранней осенью, сейчас уже точно не вспомнить. Был выходной день, я сидела дома, смотрела телевизор. Зазвонил телефон, я сняла трубку. Это была Дженнифер из ветеринарной клиники, где я пользовала своих котов.

&#9-Тут необходимо некоторое отступление, для полноты картины. Весной 2003 года умерла моя кошка Кузя, приехавшая вместе со мной с Украины. Я ужасно тосковала, искала какого-то кота, чтобы не было так пусто в доме и на душе, и нашла. Рыжий Симба уже полгода сидел в клетке в подвале маленького приюта при ветеринарной клиники и ждал своей участи.

Когда я пришла в этот приют, мне показали с десяток кошек, и все они прыгали на решетку, мяукали, тянули лапки: возьми меня! Симка был последний, кого мне показали – он забился в угол клетки и прикрылся передними лапками, совершенно как если бы это сделала обнаженная женщина, которую застали врасплох. Это тронуло мое сердце и я его взяла. Приютский персонал был так счастлив, что вместе с переименованным мною Симкой я получила кучу приданого – игрушки, постель, скребок для когтей и тп. Дома все пришлось выбросить, он даже смотреть на эти приютские дары не хотел. Надо заметить, что клиника эта находится на 67-ой улице в Манхеттэне, между Бродвеем и Амстердам авеню, дорогое место.

&#9-Итак, мне позвонила девушка из регистратуры и сказала:

&#9-– Нина, не могли бы вы нам помочь? К нам пришел пожилой русский джентльмен, который не говорит по-английски, это доктор думает, что он русский, так не могли бы вы попытаться с ним обьясниться?

&#9-– Ну конечно, – ответила я. – Дайте ему трубку.

&#9-В телефоне раздался голос старого, но еще полного сил мужчины:

&#9-– Здравствуйте, здравствуйте.

&#9-«Хороший русский язык, без акцента,» – подумала я и спросила:

<p
ALIGN="JUSTIFY">&#9-– Могу ли я Вам чем-то помочь?

&#9-– Да, помогите мне, пожалуйста. Я сюда пришел, а здесь никто не говорит по-русски, все говорят на каком-то непонятном языке и очень странно себя ведут.

&#9-– А зачем вы сюда пришли, у вас было какое-то к ним дело? Это ветеринарная клиника, может быть, у вас тут на лечении находится кот или собака?

&#9-– Да нет у меня никаких животных. Честно говоря, я не знаю, зачем я сюда пришел. Просто я шел по улице...

&#9-– Может быть, вы шли домой? Где Вы живете?

&#9-– Вы знаете, я не помню, где я живу. Как-то всегда помнил, но вот именно в эту минуту – не помню.

&#9-– А как Вас зовут, Вы помните?

&#9-– Да, конечно, а как же. Меня зовут Александр Петрович.

&#9-– А как Ваша фамилия, Александр Петрович?

&#9-– Межиров. Моя фамилия Межиров.

&#9-– Господи, так Вы же поэт Межиров? Что же это делается?!

Вы же стихи писали, хорошие стихи, помните?

&#9-– А как же, помню, да, писал, – благодушно, с улыбкой ответил старик. Надо отметить, что все время нашей беседы он пребывал в хорошем настроении, был спокоен и, кажется, улыбался.

&#9-– Александр Петрович, у вас есть бумажник? Посмотрите в карманах?

&#9-Пауза, и через некоторое время снова голос в трубке:

&#9-– Да, вы знаете, у меня в кармане нашелся бумажник.

&#9-– Дайте, пожалуйста, трубку девушке в регистратуре, а потом и бумажник, она его Вам вернет, – попросила я, и затем, уже говоря с Дженнифер, сказала ей, – этот старик – знаменитый русский поэт, очень известный в России, и вот надо же, какое несчастье, память потерял! Посмотрите у него в бумажнике, там наверняка есть какое-нибудь удостоверение личности.

&#9-А сама я в это время лихорадочно листала телефонный справочник по Манхеттэну, как же они могли «проспеллать» Межиров, ага, вот, нашла! Адрес на этой же улице, имя женское, возможно, семья?!

&#9-Через минуту Дженнифер сказала, что нашла в кошельке карточку с его именем, фотографией и адресом. Оказывается, русский джентльмен живет через дорогу, в доме номер 145, а номер клиники 140 по той же 67-й улице.

&#9-– Милая Дженнифер, пожалуйста, отведите его домой!

Я нашла номер телефона по этому адресу, сейчас попробую дозвониться, и если кто-то ответит, я Вам тут же перезвоню. Верните ему пока что бумажник и дайте мне его на минуточку, – и тут же, Александру Петровичу:

&#9-– Сейчас эта девушка поможет Вам добраться домой, идите с ней, не беспокойтесь ни о чем.

&#9-Я повесила трубку и тут же набрала номер из телефонной книги, ответил женский голос. Я спросила:

&#9-– Александр Петрович Межиров тут живет?

&#9-– Да, это мой муж, а кто его спрашивает?

&#9-Я обьяснила ситуацию и Елена Афанасьевна сказала, что это уже не первый раз, что вот совсем недавно его не было дома три дня, а потом его привел полицейский, за ним не уследить никак, и поблагодарила меня за участие. Я ее успокоила, сказав, что мужа через несколько минут приведут, позвонила в клинику, и милая девушка Дженнифер отвела Александра Петровича домой.

&#9-Потом я звонила Елене Афанасьевне несколько раз, мы разговаривали, и она даже приглашала меня зайти, но всякий раз, когда я собиралась это сделать, что-то мешало: то Александр Петрович был нездоров, то они уезжали, то что-то происходили в их, как она мне обьясняла, совсем маленькой квартирке. Так я его и не увидела. Ну ничего, все-таки поговорили.

Царство ему небесное и вечный покой!